Vuela solo o en ruidosa bandada 
cargado de historias y de algarabía   
limpiando al cielo de monotonía 
y a la tierra de vistas desoladas. 

Ninguna ocasión ve despilfarrada 
y saca de la muerte un pan de vida, 
su destino es quizás la compasiva 
realidad de que no todo se acaba. 

Ave que guarda en su plumaje negro  
a un espíritu que cuida la tierra  
siempre vuela a donde está la fiesta  

Y es el símbolo de vida en el invierno.  
Nadie tan inteligente como el cuervo 
para ver un tesoro en la miseria.