Vuela solo o en ruidosa bandada
cargado de historias y de algarabía
limpiando al cielo de monotonía
y a la tierra de vistas desoladas.
Ninguna ocasión ve despilfarrada
y saca de la muerte un pan de vida,
su destino es quizás la compasiva
realidad de que no todo se acaba.
Ave que guarda en su plumaje negro
a un espíritu que cuida la tierra
siempre vuela a donde está la fiesta
Y es el símbolo de vida en el invierno.
Nadie tan inteligente como el cuervo
para ver un tesoro en la miseria.