Escondidos tras la niebla en lontananzaestán los bártulos comunes de monturapara un jumento que es cabalgaduradel siempre recordado Sancho Panza. Viajan solos regresando a su labranzapues se acabaron los días … Continue reading Burrito en la niebla
El perro de la pila
En el pueblo hay una plazay en la plaza una pilaen la pila hay un perroque me miray que te mira. No se sabe lo que piensaa su manera canina,pero … Continue reading El perro de la pila
Muros de tapia
La lluvia se apiada de las rocas cuando están desnudasy les deja grabadas lecciones de persistenciapero también se apiada de las tapias aunque sin clemenciaporque les presta lágrimas para llorar … Continue reading Muros de tapia
A un puente
Muchas veces los hemos recorridoy volver a cruzarlos es de suerte,por ejemplo los de piedra, como éste.Tantos puentes que hemos conocido y todos tienen algo de divinodesde el humilde hasta … Continue reading A un puente
El color de tu nombre
De qué color es tu nombre
si te llamas como la luna?
el del canto de los insectos
en serenata nocturna.
¿De qué color es tu nombre
si te llamas cual la mañana?
el de una estrella despierta
y asomada a mi ventana.
¿De qué color es tu nombre
si te llamas como la brisa?
el de una nube que pasa
regando gotas de risa.
¿De qué color es tu nombre
si te llamas como la lluvia?
el de un lienzo allá en el cielo
esperando por la pintura.
¿De qué color es tu nombre
si lo pinto por la tarde?
como el tono de leña seca
que nos calienta cuando arde.
Entonces dime tu nombre
que lo pintaré mañana.
Comienza con nombre de Luna
y termina con el de Ana.
¿Es Luana?
es Luana
mi niña que así se llama.
Luna perruna
Si no fuera por la luna, una por una
quedarían inválidas las sombras peregrinas
que salen de noche a andar o de aventura
por caminos al azar o de rutina.
Porque la noche las disuelve y las cocina
en un espeso mazacote sin condimentos
donde nadan sombras sin dueño o asesinas
que dejan huellas y sin rastro de los muertos.
Por ello soy feliz en noches de luna
pues mi sombra me acompaña y pertenece
aunque trata de escaparse a lo que parece
un lejano aquelarre en que las brujas
premiarán a la sombra que aparece
con el perro que más ladra y adormece.
Mirando al techo
No se acaba de llegar y ya estamos de regresoporque ese es el destino escrito en los palos viejosque sostienen a esta casa que llenamos con lo nuevoempeñando en adquirirlo … Continue reading Mirando al techo
Cielo de aspas
Como sombra rugosa se aproxima
un helicóptero
y la tarde voltea a mirarlo
desde abajo
muy limpia de sentimiento
para depositarle en un sombrero
su dosis de voces
de las que se alimenta el pájaro
de aspas.
Cuando pasa azotando al viento
sobre los campos quijotescos
se sabe que tiene hambre
de gritos nocturnos
y humaredas
Entonces la tarde le da su limosna
de humores callejeros
y trozos de interrogantes
que el animal volante se lleva
hasta su nido aceitoso
para hacer una digestión rápida
que regurgitará en bolas de periódico
de uso oficial
Más tarde ella se arropa
en un chal sabanero
y se quedará dormida al lado de la señora
de las humitas a la puerta de un supermercado.
Interestatal 80
Highway 80
nunca vacía
azar de soledades compartidas
bullicio de aire que se asa sobre latas
y plásticos lustrosos
como ligadura de un tiempo políglota
Highway 80
capaz de conducir a sueños
que terminan en la tierra
o en el fondo del océano
algún día las nubes los regurgitarán
para alimentar tus veranos e inviernos
Tantas manos tendidas
yacen palmo a palmo a lo largo de tus millas
para que circule la sangre entre tantas diferencias
y producir un poco de humanidad
mientras se pueda
Cómo no decir gracias por todo
Highway 80
Pequeña ciudad
Aquellas mañanas con una taza de café
pertenecen al futuro que se va desgranando
cuando el temor se derrite.
Las bicicletas que pasan se alargan
mientras los carros son una exhalación impresionista
con algunas gotas sueltas de belleza en la normalidad.
Los transeúntes caminan como fantasmas diurnos
atareados con periódicos electrónicos
que gotean frases en desuso.
En el azul diluido de mi cielo pueblerino
se dibuja a veces una taza de capuccino
lista sobre las montañas de perspectiva parroquial.
Y en el vecindario cargado de ruidos contemporáneos
los ladridos de una perrita callejera son gotas naturales
contra la resequedad del aire plastificado y sin Mozart.
Cualquier día con una mañana de café
le pone una aureola al principio del viaje.
